Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала — тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти — слепоты куриной
И маков набрав букет, —
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь — могила,
Что я появлюсь, грозя…
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились…
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!
Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, —
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.
Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.
Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли…
— И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.
Для меня она, по сути, началась с воспоминаний сестры, Анастасии Цветаевой. именно после этой книги я взялась целенаправленно читать стихи Марины. Меня, помнится, она тогда не впечатлила. Вернее, впечатлила не сразу. Зацепила фразой, потом - другой, потом вдруг её надрыв, стремление за край, обречённость и "гори оно всё огнём" вдруг оказалось настолько созвучно моей юности, что стихи начали всплывать в голове сами собой. А потом... а потом я снова вернулась к Ахматовой. Не то, что перестала любить Цветаеву, просто повзрослела,
наверное, изменила отношение к любви и к страсти, научилась договариваться с людьми и с миром, полюбила жизнь и узнала, что такое счастье. Не то, что "длилось - миг", а то, которое не прекращается никогда и держит тебя на плаву в самые сложные моменты.
Для меня стихи Цветаевой остались в той жизни, в юности, там, где мир был несовершенен, сердце рвалось на части, а несчастная любовь была важнее всего на свете... И я по-прежнему её люблю, несмотря на несовершенства, противоречия, несмотря на её отнюдь не ангельскую биографию... Потому что для меня Цветаева - воплощение юности, прекрасной, противоречивой и бессердечной, ибо за своими трагедиями ещё не умеет видеть остальной мир...
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
Предлагаю постить в комментарии свои любимые стихи Цветаевой. А кто не любит Цветаеву - кидайте просто любимые. Да, свои - тоже можно)
ПЫСЫ: Большое спасибо всем, кто прислал стихи. Я не буду засорять комменты своими "спасибо", там так хорошо сейчас! А пост перевешу в своё промо - буду перечитывать стихи... СПАСИБО!